L’auteur poursuit ici, sous une tout autre forme, l’étrange expérience littéraire entreprise dans Mes Nippes qui tentait de deux manières successives de saisir et de restituer des moments infimes de la gradation des pensées. Dans Domino, autre jeu littéraire (mais très sérieux, comme tout jeu !), une règle est suivie. Chaque phrase, à sa façon, prolonge la précédente. L’enchaînement conduit à un nouveau thème, pas tellement prévisible (même pour l’auteur) en sorte qu’à la fin, ça parle de quelque chose d’autre d’où part la phrase suivante qui le déporte, comme aux dominos quand le chiffre demandé change presque à chaque tour.
Dans la partie qui se déroule mentalement, le nombre de combinaisons paraîtrait infini mais c’est une illusion. Ce livre et le jeu ont en commun la queue leu-leu mais quand on écrit, on ne compte pas. Un seul joueur s’affronte à lui-même et, dans une tête, il n’y a pas que des mots. A la fin, on « aurait eu de la suite dans les idées » si ça n’était pas le contraire. Un maître conduit le jeu : le langage. C’est en lui, pour lui et avec lui qu’on écrit ; sous sa dictée. Les personnes et les lieux cités ont existé. Ils ont figuré comme tels à un moment dans le discours qui passait en tête. La ressemblance n’est pas fortuite. Elle correspond à la coïncidence nominale entre ce qu’on tient pour réel et sa représentation, c’est-à-dire une fiction.
